cyclibre

L'homme propulse son filet dans les eaux brunes de la rivière.

Derrière lui, c'est la jungle, la forêt vierge, les montagnes vertes, arrondies bercent le regard. Le bruit de l'eau se mêle aux sons de la vie : Le crissement des plantes dans le vent, le chant des insectes, les oiseaux qui piaillent joyeusement, les buffles qui broutent, leurs cloches de bois résonnent sur la rive opposée.

La rivière coule dans le fond de la vallée et la route qui la longe suit ses méandres capricieux. Les motos passent en vrombissants, les bus klaxonnent dans chaque tournant et quelques voitures passent en trombe.

Le filet de l'homme s'envole et s'arrête comme figé à l'apogée de son mouvement. Il retombe ensuite et touche la surface en un cercle parfait et un léger bruissement d'eau : floc, le pêcheur plonge dans le courant pour récupérer son outil. Une main sur le filet, il dérive doucement, seule sa petite tête aux cheveux noirs dépasse à la surface. Il disparaît dans un méandre alors que le soir tombe sur mon campement.