cyclibre

Sur la chaussée la pluie tombe. De grosses gouttes bien rondes claquent , fracassent le bitume. 

Dans les champs et les marais alentours, des cigognes et des hérons sont à l’affût sur leurs longues pattes effilées. 

L'orage gronde et les éclairs illuminent les nuages sombres. L'air chargé d’humidité libère toutes les odeurs du sol.

Le petit chemin bitumé part perpendiculairement à la route. Il mène tout droit à un vieil entrepôt abandonné squatté par une bande de pigeons. 

La nuit tombée, un homme, un moine passe le pas de la porte, éclair dans ma direction et m’invite à le suivre dans l'autre pièce.

Son crâne rasé luit sous la lampe de poche. Il porte la tunique orange des moines qui semble toujours en train de tomber et qu'il doit réajuster sans cesse. Plusieurs tatouages ornent son corps sec et musclé. 

Il a le regard dur, sérieux, mais son visage se détend et s'éclaire chaque fois qu'il sourit.

Nous arrivons à son campement: une élégante petite tente arrondie en tissus brun orangé. La structure est maintenue par une corde tendue à travers la pièce et posée sur un tapis de protection. 

De la cire brûle dans un petit pot métallique et quelques bâtons d’encens sont disposés à droite et à gauche du foyé. Une petite casserole d'eau chauffe doucement. 

C'est un moine marcheur. Il erre à travers le pays, passe les villes et les villages, arpente les routes et les chemins, se retrouve au milieu de la forêt profonde ou sur le sommet des montagnes.  

Nous fumons ensemble de nombreuses cigarettes. Il mâche du bétel et crache dans un petit sachet en plastique transparent. 

Il me montre ses pieds calleux et me fait comprendre qu'il ne porte jamais de chaussures. 

Il vient de Kanchanaburi et va vers Bangkok, nos trajectoires se croisent.

Le lendemain matin, la pièce du moine est vide, mais sur mon sac il a déposé une petite photo format d'identité qui atteste de la réalité d'une rencontre entre vagabonds.