cyclibre

Un long tunnel.

Un boyau de roche dans la montagne d'où sort une petite rivière. l'humidité suinte du plafond, L'eau coule, murmure. Les gouttes éclatent, Plic, Ploc. 

Les chauves souris couinent, battent des ailes. Il fait noir comme dans un cul.

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Les arbres sont immenses, noueux, leurs racines monumentales pénètrent dans le sol. 

Les fougères arborescentes se courbent et bruissent dans le vent. 

Des lianes pendent et grimpent, entortillent et étouffent. Les oiseaux chantent et voltigent entre les feuilles. 

L'atmosphère calme est imprégnée d'une énergie ancestrale. 

Un mince ruisseau coule avec douceur avant de disparaître dans le noir de la grotte. En amont, il forme une petite cascade puis déboule entre les rochers en frémissant. 

J'arrive à l'immense arche. 

La roche monte de part et d'autre de la plate-forme et se rejoint en une voute à plusieurs dizaines de mètres au dessus de ma tête. 

Le plafond est percé d'un large orifice rond d'où pendent des racines et des lianes. Deux petites statues de pierre sont assises contre la paroi. 

Le vent se lève , des clochettes tintent.  je découvre des empreintes de pas fossilisées dans la roche. Une pancarte annonce que ce sont les pieds du bouddha.

Le chemin continue. il est étrangement d'une propreté immaculée. Le sable fin et la terre laissent parfois sortir puis rentrer dans le sol de grosses racines, mais aucune feuille, aucune branchette, pas la moindre saleté n'est visible.