cyclibre

Le gars répète en boucle, visiblement embrumé dans l'alcool - « This village, no problem. Peace. This village, peace, no problem...».

« I love Aung San Suu Kyi and Obama. They nobel price of peace ! » « I don't like Chineese, they invade my country ».

Il nous a accosté du haut de son camion pétardant qui n'a ni carrosserie ni cabine, juste une benne en poutres de bois, un énorme moteur et une banquette de planche.

Il nous a dit « I wait for you in the village, OK ? »

« OK ! »

Il a redémarré dans un fracas énorme et un gros nuage de fumée. Il est revenu quelque minutes plus tard avec une moto.

« You hungry ? »

« Yes ! Thank you. »

« I order, I order. I wait you in the village »

On s'est retrouvé dans une petite cabane avec un feu au milieu de la pièce, un lit de l'autre coté et un petit lecteur DVD portable relié au panneau solaire. Devant nous, sur la natte il y avait de la bière et du soda, du tofu frit, du riz, du poisson et du boeuf mijoté.

« You sleep here, this village no problem. After, no village. Only jungle mountain, bad road and military. You sleep here, tomorrow you go Nawnghkio. Today to late, no reach, no reach. »

Tergiversation, tergiversation. Oui, non. OK, on reste.

Il nous a emmené voir le temple, saluer les moines.

Nous sommes partis à la cascade. Le camion a sauté sur les bosses et dans les trous. Le moteur juste devant le siège et sans aucun protection a grondé, craché de la fumée noire dans nos visages.

Il a arrêté sa machine à l'orée de la forêt, juste à côté de la cabane en bambou. L'oncle qui nous accompagne, toujours assis dans la benne a continué à cuver son whisky.

Nous marchons dans la brousse entre rizière sèche, jungle verte et forêt carbonisée. l'atmosphère est étrange, pleine de fumée, le soleil obstrué par la brume, le sol noir et craquelé. La forêt brûle mais déjà renaît.

Les buffles nous regardent passer dans un silence et une immobilité anormale. Le temps me semble figé.

Arrêt sur image, seules les flammes bougent, seule la fumée s'échappe en volutes grises.

La queue d'un bovin s'agite et nos pas crissent sur la croûte de terre rouge et cramée.